En el centro

Ropa nueva con olor a humedad, un futuro sin hijos pero con fans, de ojos lánguidos en tus esferas, un verdadero cuarto oscuro en el que volvernos nocturnos, dejando la juventud a un lado para siempre, pero conservando el estilo. 
 Una ruta obsoleta
a una fiesta mas para el olvido
las ratas bajan de los arboles
de una avenida, en el centro
un silencio nada conmovedor 
medirse de reojo
con la boca muerta y los ojos distantes

Una postal intacta dentro del plástico en el que vino, las ratas bajan de los arboles de una avenida en el centro, el silencio puede ser cómodo, medirse de reojo con la boca seca y los ojos brillantes.

chat noir, en 2018 hablando de todo esto, por que no escucho a muchos diciéndolo, y si no puedo tocarte por la distancia, me vestiré de vos y me tocare como si fuera otro cuerpo. Siempre volver a las ruinas, como si fueran monumentos del azar.

Una noche futura, en la que fulguran esferas extrañas en lo alto aproximándose al halo lunar como inquietantes compañeras, los pocos testigos se bañaron en su luz rojiza, como un paño sangrante que no admite los rituales de nuestro tiempo, donde no es posible pensar nada grande y nuevo, la vida de apartamento corroída que aun vive sin descanso, y no se rinde, ha cambiado, y no fue por nuestra causa, ya que lo intentamos con juegos y grandezas, pero no fue por nosotros. 

Hacer el arder el mundo con la fricción de la carne en contradicción. 

Después de todo caigo rendido hacia la pared, pensando en que era todo aquello mientras vos reías, ya había visto rastros de inconsciencia en tus gestos y la forma de moverte pseudo mareada.  la comunicación, y aun así seguiste riendo mientras yo rompía el silencio con palabras de gloria solitaria, ambos mostrando el reverso de lo que ocurría por dentro. Se corta la comunicación.
deje mas sangre en tus sabanas que semen. 

El deseo de ver destruidas las redes tendidas del deseo y los afectos, lo rechazamos con agudeza y acariciamos en la lumbre. Es un reverso que se impone, haciendo de restaurador, que espera paciente el llamado. Lo peor sería morir en cualquier momento, sin el privilegio de ser arrastrado por el viento, en ese ritual que me devuelva al mar, donde no lidiar con mierda innecesaria. Es un verso que se repite como dedicado a vos, y prefiero un texto a un llamado, es un verso que aunque repetido no te convencerá, oh no. 

PROTO

La reputación como sombra sobre los miembros, y la luz anemica de los cuartos que alimenta un sexo culpable, la ambición de buscar en este exceso algo eterno, en bocas susurrantes escapar a su veneno. volver a una nada desde donde partir, una ilusión juvenil, aturdiendo los sentidos dando calma al aturdido. reír en medio de la agonía, el cuerpo encontró su victoria, reír en medio de la agonía, el dolor encontró una salida.