Después de todo caigo rendido hacia la pared, pensando en que era todo aquello mientras vos reías, ya había visto rastros de inconsciencia en tus gestos y la forma de moverte pseudo mareada.  la comunicación, y aun así seguiste riendo mientras yo rompía el silencio con palabras de gloria solitaria, ambos mostrando el reverso de lo que ocurría por dentro. Se corta la comunicación.
deje mas sangre en tus sabanas que semen. 

El deseo de ver destruidas las redes tendidas del deseo y los afectos, lo rechazamos con agudeza y acariciamos en la lumbre. Es un reverso que se impone, haciendo de restaurador, que espera paciente el llamado. Lo peor sería morir en cualquier momento, sin el privilegio de ser arrastrado por el viento, en ese ritual que me devuelva al mar, donde no lidiar con mierda innecesaria. Es un verso que se repite como dedicado a vos, y prefiero un texto a un llamado, es un verso que aunque repetido no te convencerá, oh no. 

PROTO

La reputación como sombra sobre los miembros, y la luz anemica de los cuartos que alimenta un sexo culpable, la ambición de buscar en este exceso algo eterno, en bocas susurrantes escapar a su veneno. volver a una nada desde donde partir, una ilusión juvenil, aturdiendo los sentidos dando calma al aturdido. reír en medio de la agonía, el cuerpo encontró su victoria, reír en medio de la agonía, el dolor encontró una salida.

si la muerte pone en perspectiva como la enfermedad, una semana en cama enseña algo que se se olvida al despertarnos, si aun no sabemos vivir, menos sabremos morir. aunque tenga una imagen ideal del ritual, escapando del hospital me han visto unas luciernagas y aun sigo sin poderlo concretar, retornar hacia adelante no es bien visto, ni la falsa sonrisa del sol da grandeza a este espíritu.  

Este pueblo

I
¿Habrá un tesoro, algo oscuro y preciado en este pueblo que contemplo desde siempre?, me ha tocado ser amigo del laurel que corona las cabezas con el plomo y el ensueño, no hay espiral para danzar, ni que mareé en las alturas, acá la calma se rompe con muertes o vendimias. Desde joven he acuñado las visiones y escuchado los susurros de tus horas mas nefastas, de la noche que aun castiga, despertando los sentidos a amenazas y bellezas. 

II
¿Habrá algo limpio, algo oculto y preciado en este pueblo?, que contemplo hace tiempo acostumbrado a la falta de contacto, al vacio dejado por amigos, amantes y antepasados, descendencia de perdidos, y en días como estos, en que deseo haber caido en otras calles, como lluvia los caminos inundar, cada noche vuelve la amenaza de aquello que busca arrebatarme la ceremonia y riendas de mi propia muerte.  Cada noche que es igual me forzará a cambiar,. Descansar un poco y volver al ruedo, siempre es el último show, no quiero volver a verlos, que se hunda el pueblo y la ciudad bajo mi vista mientras sobrevuelo, y pienso que este avión de mierda va en picada y me despierto. de nuevo 

El deseo es su propio placer, que al no aprehender lo deseado, aun así se regocija en el dolor de la escisión al escaparse el contacto corporal. Lo noble está en que el placer de la contemplación de ese conjunto sea lo suficientemente fuerte como para estimarla en si misma, al punto que el deseo se agota y solo permanece el reflejo estético de aquel conjunto, como aguijón y bálsamo. 

Fiel enfermedad, compañía e infección 
cuerpo inestable aun resistente, que cuando te hunde un fuerte embate en su armadura bordo
solo querer despegarte en partes 
que esta mente  rojisangre organizará
huida perfecta que sin embargo la salud frustra, y la mente 
que no puede emanciparse a si misma. 

La opinión pública es la trampa, los discursos en puja su dialéctica obsoleta, subordinada siempre al espiral como estructura.

Palabras del futuro

Nuestro personaje patea el tiempo como si se tratara de un miembro, una bolsa de sangre con nervios píos y pulso idiota, viva imagen de las gentes que hacen pálida imagen de una historia. Hacia atrás pensando, avistando al tumulto desde cierta altura como un pájaro, su canto dejó en el eco estas palabras: 

Hay una pregunta punzante

que interroga por lo bajo 

¿cual será el sujeto nuevo?

el que trascienda mis limites 

y dispute el lenguaje a sus hermanos 

soñado entre los mirtos

lo he visto cantar
sobre nuestra suerte:

por siempre arrinconados 

en cuarto común

y un discurso que aun no es nuestro 

se susurra copioso sobre el sueño 

Poner una esperanza en el cuerpo en tiempos de enfermedad es introducir algo infinito en la finitud, siendo esta una enfermedad del alma.

Elegí no sublimar el ardor sensual en amistad, dar mi torso al puñal infame cada vez que se presentara. Lo quería todo de mi y yo solía ir, la diagonal que se dispara y ya nadie escapa.

Viejo

A estas horas comienzo a sentirlo, frío a la intemperie, luego de haber dejado mis aspiraciones en su camastro de oro, parte de mi mundo vuelve al verde de los suelos, rota gracia al peso de los tiempos, siguiendo mi camino al ovalado patio detrás de las montañas, no arrepiento las palabras al mar, aun cuando en él me ahogaría jugando en sus aguas. 

Librame de esta dimensión contagiosa, ya que detrás se encuentra un veneno de bana felicidad.

Hay una tensión constante entre el instrumento y quien lo ejecuta al crear música, las tecnologías que permiten crearla a su vez abren una brecha entre lo que es y lo que debe ser.

Noche Pluvial

El sujeto contemporáneo (y quien sabe exactamente desde hace cuanto tiempo) se encuentra desposeído de contemplación, o simplemente de un goce estético independiente de los objetos de entretenimiento amalgamados a su persona.

Y esta noche lo he visto mas claro que nunca.

En un ocaso pluvial, de una frescura y castigo en sus vientos que trunca las posibilidades de relato, la noche llega como hace años no lo hacia, donde toda banalidad circundante queda fuera de la unidad formada, las voces y ruidos circundantes pierden fuerza bajo esta dura capa, y la luz desaparece, el hombre se inquieta, siente desprotección en la penumbra, no regocijo, ¡apagón!, ¡y el maleficio de una raza que ya no imagina nada! 

No poseo madre ni padre
son formas expulsadas
ya en épocas agonales
anticipado a toda muerte
hablaba con los cielos expulsando a sus dioses

Las impresiones que no cesan
su golpear la roja membrana
que cubre el ojo saturado
y lo que penetra hondamente es una joya enterrada
precipitando la crecida de las contenidas aguas

Cuerpo embarcado
en coralifea de hileras celestes
anda al margen del reino en decadencia
donde cada alfeizar arroja las telas
y el símbolo impreso golpea contra el suelo
se aleja ufanado mostrándose sano

La primera vez que traspase la carne, vi plantas crecer de sus cavidades, un cuerpo tendido en plena madrugada, de allí nació el zumbido del mundo a estas horas, y la costumbre del sexo.

Modificar la vigilia para obtener mejores sueños, lograr la experiencia limite, donde el soñar recupere la capacidad de mostrar nuevos mundos e incorporar sus elementos a la vigilia, formando una rueda, o un mecanismo poético.
Los diálogos internos antes del sueño, en pleno sopor 
los sueños vulgares son enemigos.

Pequeño tratado caótico de ética

El nosotros es una cuestión de movimiento y lugar.

Conservarlo depende de la afinidad de un campo reducido, una red que se configura al interior de las ideas generales como humanidad pero que sin embargo supone un margen.

Todos los agentes cancerígenos que se manifiestan represivamente no poseen aperturas, así como diálogo interno, por ello no es posible la comunicación con estas naturalezas.

La imagen del opresor no supone un monstruo monolítico frente al cual todo sujeto fuera de su campo de poder es una víctima pasiva, sino el arquetipo de donde emanan los modelos de comportamiento, el rol que actúa como célula autómata en el agente.

¿Qué es aquello que impide a la razón y la experiencia humana cruzar el pequeño agujero que lo separa de la reflexión y crea un abismo?. Es consecuencia tanto de su determinación como de su libertad, Las determinaciones del entorno y las que se imprimen en el sujeto por cómo procesa los estímulos externos conducen su libertad por estrechos caminos.

El problema de idear una teoría abocada a mejorar la vida en comunidad del ser es que apunta a un horizonte antes de tratar con las factores que impiden siquiera avanzar hacia el mismo, si es que es posible dadas las circunstancias y el desenvolvimiento de una subjetividad alienada impenetrable.

Florecer solo florece lo bello.

Anarquismo no como instancia hipotética por fuera del campo presente, sino como la reflexión de la condición de apertura a experiencias que trasciendan lo dado, el horizonte al que los ojos de la razón y la voluntad apuntan es al mismo tiempo principio. Las formas individuales de lidiar con el presente concreto, las asociaciones y afinidades si bien están atravesadas por estos principios sus movimientos se encontrarán siempre erráticos

El Estado no cambiará a la comunidad, la comunidad debe primero conquistar su propia intersubjetividad para crear un Estado que le corresponda.

Sin embargo me encuentro escéptico ante la posibilidad de que esto ocurra, la razón puede engañarme al mostrarme esta aurora, ya que como le ocurre a tantos, yo podría olvidar que estamos en un mundo de redes impenetrables, sin correlato entre las ideas más elevadas (aun cuando las llevemos al terreno de nuestras experiencias y asociaciones) y el plasma social donde se cristalizan las permanencias y los cambios.