Este pueblo

I
¿Habrá un tesoro, algo oscuro y preciado en este pueblo que contemplo desde siempre?, me ha tocado ser amigo del laurel que corona las cabezas con el plomo y el ensueño, no hay espiral para danzar, ni que mareé en las alturas, acá la calma se rompe con muertes o vendimias. Desde joven he acuñado las visiones y escuchado los susurros de tus horas mas nefastas, de la noche que aun castiga, despertando los sentidos a amenazas y bellezas. 

II
¿Habrá algo limpio, algo oculto y preciado en este pueblo?, que contemplo hace tiempo acostumbrado a la falta de contacto, al vacio dejado por amigos, amantes y antepasados, descendencia de perdidos, y en días como estos, en que deseo haber caido en otras calles, como lluvia los caminos inundar, cada noche vuelve la amenaza de aquello que busca arrebatarme la ceremonia y riendas de mi propia muerte.  Cada noche que es igual me forzará a cambiar,. Descansar un poco y volver al ruedo, siempre es el último show, no quiero volver a verlos, que se hunda el pueblo y la ciudad bajo mi vista mientras sobrevuelo, y pienso que este avión de mierda va en picada y me despierto. de nuevo 

El deseo es su propio placer, que al no aprehender lo deseado, aun así se regocija en el dolor de la escisión al escaparse el contacto corporal. Lo noble está en que el placer de la contemplación de ese conjunto sea lo suficientemente fuerte como para estimarla en si misma, al punto que el deseo se agota y solo permanece el reflejo estético de aquel conjunto, como aguijón y bálsamo. 

Fiel enfermedad, compañía e infección 
cuerpo inestable aun resistente, que cuando te hunde un fuerte embate en su armadura bordo
solo querer despegarte en partes 
que esta mente  rojisangre organizará
huida perfecta que sin embargo la salud frustra, y la mente 
que no puede emanciparse a si misma. 

La opinión pública es la trampa, los discursos en puja su dialéctica obsoleta, subordinada siempre al espiral como estructura.

Palabras del futuro

Nuestro personaje patea el tiempo como si se tratara de un miembro, una bolsa de sangre con nervios píos y pulso idiota, viva imagen de las gentes que hacen pálida imagen de una historia. Hacia atrás pensando, avistando al tumulto desde cierta altura como un pájaro, su canto dejó en el eco estas palabras: 

Hay una pregunta punzante

que interroga por lo bajo 

¿cual será el sujeto nuevo?

el que trascienda mis limites 

y dispute el lenguaje a sus hermanos 

soñado entre los mirtos

lo he visto cantar
sobre nuestra suerte:

por siempre arrinconados 

en cuarto común

y un discurso que aun no es nuestro 

se susurra copioso sobre el sueño 

Poner una esperanza en el cuerpo en tiempos de enfermedad es introducir algo infinito en la finitud, siendo esta una enfermedad del alma.

Elegí no sublimar el ardor sensual en amistad, dar mi torso al puñal infame cada vez que se presentara. Lo quería todo de mi y yo solía ir, la diagonal que se dispara y ya nadie escapa.