Después de todo caigo rendido hacia la pared, pensando en que era todo aquello mientras vos reías, ya había visto rastros de inconsciencia en tus gestos y la forma de moverte pseudo mareada.  la comunicación, y aun así seguiste riendo mientras yo rompía el silencio con palabras de gloria solitaria, ambos mostrando el reverso de lo que ocurría por dentro. Se corta la comunicación.
deje mas sangre en tus sabanas que semen. 

El deseo de ver destruidas las redes tendidas del deseo y los afectos, lo rechazamos con agudeza y acariciamos en la lumbre. Es un reverso que se impone, haciendo de restaurador, que espera paciente el llamado. Lo peor sería morir en cualquier momento, sin el privilegio de ser arrastrado por el viento, en ese ritual que me devuelva al mar, donde no lidiar con mierda innecesaria. Es un verso que se repite como dedicado a vos, y prefiero un texto a un llamado, es un verso que aunque repetido no te convencerá, oh no. 

PROTO

La reputación como sombra sobre los miembros, y la luz anemica de los cuartos que alimenta un sexo culpable, la ambición de buscar en este exceso algo eterno, en bocas susurrantes escapar a su veneno. volver a una nada desde donde partir, una ilusión juvenil, aturdiendo los sentidos dando calma al aturdido. reír en medio de la agonía, el cuerpo encontró su victoria, reír en medio de la agonía, el dolor encontró una salida.

si la muerte pone en perspectiva como la enfermedad, una semana en cama enseña algo que se se olvida al despertarnos, si aun no sabemos vivir, menos sabremos morir. aunque tenga una imagen ideal del ritual, escapando del hospital me han visto unas luciernagas y aun sigo sin poderlo concretar, retornar hacia adelante no es bien visto, ni la falsa sonrisa del sol da grandeza a este espíritu.  

Este pueblo

I
¿Habrá un tesoro, algo oscuro y preciado en este pueblo que contemplo desde siempre?, me ha tocado ser amigo del laurel que corona las cabezas con el plomo y el ensueño, no hay espiral para danzar, ni que mareé en las alturas, acá la calma se rompe con muertes o vendimias. Desde joven he acuñado las visiones y escuchado los susurros de tus horas mas nefastas, de la noche que aun castiga, despertando los sentidos a amenazas y bellezas. 

II
¿Habrá algo limpio, algo oculto y preciado en este pueblo?, que contemplo hace tiempo acostumbrado a la falta de contacto, al vacio dejado por amigos, amantes y antepasados, descendencia de perdidos, y en días como estos, en que deseo haber caido en otras calles, como lluvia los caminos inundar, cada noche vuelve la amenaza de aquello que busca arrebatarme la ceremonia y riendas de mi propia muerte.  Cada noche que es igual me forzará a cambiar,. Descansar un poco y volver al ruedo, siempre es el último show, no quiero volver a verlos, que se hunda el pueblo y la ciudad bajo mi vista mientras sobrevuelo, y pienso que este avión de mierda va en picada y me despierto. de nuevo 

El deseo es su propio placer, que al no aprehender lo deseado, aun así se regocija en el dolor de la escisión al escaparse el contacto corporal. Lo noble está en que el placer de la contemplación de ese conjunto sea lo suficientemente fuerte como para estimarla en si misma, al punto que el deseo se agota y solo permanece el reflejo estético de aquel conjunto, como aguijón y bálsamo. 

Fiel enfermedad, compañía e infección 
cuerpo inestable aun resistente, que cuando te hunde un fuerte embate en su armadura bordo
solo querer despegarte en partes 
que esta mente  rojisangre organizará
huida perfecta que sin embargo la salud frustra, y la mente 
que no puede emanciparse a si misma.